Tonnerre

Tonnerre, de Guillaume Brac, est un film, qui comme son nom l’indique, se déroule dans la ville du même nom, en hiver, dans cette belle région du Morvan, qui n’est plus la plaine, mais pas encore la montagne. Faut-il y voir une métaphore dans un film qui n’est pas tout à fait une histoire d’amour, ni un polar, ce qu’il aurait pu devenir.

Donc, Vincent Macaigne, omniprésent, la trentaine bien pesée, rocker à ses heures, vient vivre chez son père (Bernard Ménez excellent), lequel n’hésite pas à citer Musset, comme ça, en passant… Le fiston rencontre au hasard une jeune femme, la vingtaine, en tombe amoureux et réciproquement. Le hic, c’est que cette dernière (Solène Rigot, on en reparlera) est encore «attachée» à un jeune footballeur qui n’a qu’une envie, celle de la «récupérer».

Ce film se découpe fort habilement en trois parties, comme au théâtre. D’abord, un 1er acte où l’on découvre la ville et ses bas-fonds, les amours du fiston et de sa chérie, le père et son chien, le ton est léger, plaisant. Soudain, la crise atteint un sommet au second acte, la tension est extrême, avant que tout s’apaise, que le fils et son père ne retrouvent le calme dans cette paisible région de France.

Honte à toi qui la première
M'as appris la trahison
Et d'horreur et de colère
M'a fait perdre la raison !
Honte à toi, femme à l'œil sombre,
Dont les funestes amours
Ont enseveli dans l'ombre
Mon printemps et mes beaux jours !
C'est ta voix, c'est ton sourire,
C'est ton regard corrupteur,
Qui m'ont appris à maudire
Jusqu'au semblant du bonheur ;
C'est ta jeunesse et tes charmes
Qui m'ont fait désespérer,
Et si je doute des larmes,
C'est que je t'ai vu pleurer.
Honte à toi ! j'étais encore
Aussi simple qu'un enfant ;
Comme une fleur à l'aurore,
Mon cœur s'ouvrait en t'aimant.
Certes ce cœur sans défense
Put sans peine être abusé ;
Mais lui laisser l'innocence
Était encor plus aisé.
Honte à toi ! tu fus la mère
De mes premières douleurs
Et tu fis de ma paupière
Jaillir la source des pleurs !
Elle coule, sois-en sûre,
Et rien ne la tarira ;
Elle sort d'une blessure
Qui jamais ne guérira ;
Mais dans cette source amère
Du moins je me laverai,
Et j'y laisserai, j'espère,
Ton souvenir abhorré !   

Alfred de Musset
Le poète à sa muse
(la Nuit d'Octobre)